A foto

Já falei certa vez do amor que tenho por você e que ele nasceu porque vi seus pés, lembra-se?

Pois bem, hoje estava vendo umas fotos nossas deixadas por você aqui em casa. Aquela caixa preta em que a gente começou a guardar as fotos depois que o seu sapato furou e você o jogou fora.

Bateu saudade, quis lembrar da vida, do passado.

Vi minha mãe sentada na beira da casa onde morávamos. Ela chupava laranja. Meu pai foi e tirou a foto. Depois daquilo, lembro-me que nos aprontamos e fomos para a igreja. Era a crisma de minha irmã.

Numa outra foto, achei-nos deitados na grama, no parque, assistindo ao show de alguém, mas que não devia ser bom já que estávamos mais preocupados em tirarmos fotos.

Achei uma outra do meu aniversário de 25 anos. Temático. Eu queria, a todo custo, uma festa infantil. Com todos os doces, bolos e brincadeiras. Coloquei o rabo do burro na cara dele e não tinha quem não risse.

E achei uma foto sua. Que eu tirei depois de uma noitada com os nossos amigos. Você chegou e tirou a roupa. Ficou só de cueca, e eu te achei lindo esparramado no sofá. Tirei a foto e os seus pés estavam ali, sem as meias.

Tirando o fetiche que envolveu essa nossa relação, os seus pés foram uma coisa linda em minha vida. Eu poderia dizer dos caminhos que ele trilhou, das coisas boas que correu atrás para nós dois, de toda a volúpia que existia, mas só queria falar que eram seus pés.

Pés pequenos, tamanho 40, mas eram seus. Coloquei a foto num porta-retrato bonito e está na estante.

Eu nunca os esquecerei. Nem você nem os pés.